Invisible

Invisible es el título de un relato que soñé en su totalidad pero que jamás pude escribir a pesar de que lo intenté muchas veces de diferentes formas en distintos momentos de mi vida. En ninguna de las muchas versiones logré capturar lo que para mí era la esencia misma del relato. Sin eso la historia no tenía densidad, no tenía sentido. Como en muchas otras ocasiones y ámbitos de mi vida, fue cuando finalmente desistí de intentar llevarlo a la realidad del papel que me di cuenta de que lo esencial del relato no estaba contenido en la historia, de alguna forma oculta o secreta, sino que surgía del título que el propio sueño había escogido. Mis esfuerzos habían fracasado porque había partido de un error. Ese universo infantil que me fascinaba y que no podía recrear, no había desparecido, no estaba disuelto, ni perdido irremediablemente. El sueño había escogido el lenguaje del relato para mostrar una vitalidad contenida, un impulso vivo que necesitaba manifestarse, dejar de estar en las sombras. El relato en el que un niño cree obtener los poderes con los que siempre soñó, y que vive atormentado por las supuestas consecuencias de la única vez que pudo utilizarlos se perdió, probablemente para siempre. Pero esa fuerza invisible encontró en los relatos que surgieron después el camino para expresar un universo único y sin concesiones.